第六百二十四章 什么叫嘎嘎乱杀(1/4)
众人回头一看，发现是谢晓夏的师父，云苗村著名木雕师傅，也是云南州级木雕非遗传承人的谢和顺来了。这老头儿最近为谢晓夏不安心刻木雕，老想着往大城市跑的事伤脑筋，无法安心呆在工坊倒也正常。
...
叮——
那声清越的提示音在陈晓耳畔响起，不似铃铛，倒像古琴弦断时最后一缕余震，微颤却绵长，直抵识海深处。他指尖无意识蜷了一下，掌心还残留着嘉慧小手的温热与汗意。台上青娥正唱到“想这时八月西湖春如绣”，水袖翻飞如云，眼神却越过层层光束，精准落定在他脸上——不是望向观众席，而是望向他，只望向他。那一瞬，她嘴角微扬，眉梢轻抬，仿佛早已知悉这声提示的来意。
米兰侧过头，目光掠过陈晓低垂的眼睫、微微绷紧的下颌线，最后停在他搁在膝上的左手。那只手，三年前在宁州县剧团排练厅的水泥地上攥过她递来的半块馍，两年后在GZ东山街道的舞蹈室门口接过她递来的教案本，此刻，却静得像一尊被时光封存的铜雕。
她没说话，只是将手轻轻覆上他手背。
温热，干燥，带着常年执笔与握刀（他后来学了篆刻）留下的薄茧。
吴导忽然咳了一声，声音不高，却像一块石子投入静水：“青娥这句‘春如绣’，气息托得稳，但尾音收得太急，少了三分湖光潋滟的闲适气。晓啊，你当年教她‘气沉丹田，声随心动’，怎么自己倒把‘心’字漏了？”
陈晓抬眼，笑了。不是对吴导笑，是对米兰笑，也是对台上那个正缓缓收袖、朝他眨了眨眼的青娥笑。
他没答吴导的话。
只低声说：“该走了。”
不是疑问，不是犹豫，是陈述。像说“该吃饭了”、“该下雨了”那样自然，那样不容置疑。
米兰的手指在他手背上轻轻一按，随即收回，从包里取出一个牛皮纸信封，推至吴导面前。信封角已磨得发白，边沿有几道细密折痕，显然是反复启合过。
吴导没立刻拆。他凝视着信封，喉结动了动，才缓缓开口：“厂里新批的‘青年导演扶持基金’，第一笔五十万，专款专用，拍《活着》续篇——《百年》，讲的是……讲的是咱们这一代人，怎么把骨头熬成汤，再把汤浇进新土里。”他顿了顿，目光扫过陈晓，“片子立项了，剧本大纲我看过，扎实。可编剧栏，还是空着。”
陈晓点点头，伸手接过信封，指尖触到里面硬质卡片的棱角。他没打开，只将它仔细塞进西装内袋，贴近胸口的位置。
“吴厂长，”他声音很平，却像一把尺子量过所有起伏，“《百年》的编剧，我写。但导演，得换人。”
吴导一怔，随即哈哈大笑，笑声震得头顶老旧吊灯嗡嗡作响：“好！换！就让卜善蓓来！那丫头现在可是影厂最敢啃硬骨头的女导演！不过——”他笑容倏地收敛，目光如炬，“你得答应我一件事。”
“您说。”
“片子里，得有一场戏，就一场。”吴导盯着他，一字一顿，“一个穿蓝布衫的中年男人，在西安城墙根下修自行车。车轮转着，他蹲着，烟锅里的火星明明灭灭。镜头推过去，他抬头，望见远处钟楼尖顶，然后……轻轻叹一口气。那口气，得叹出三十年的风沙、三碗油泼面的辣子、三封没寄出去的信，还有……三声没喊出口的‘青娥’。”
陈晓沉默良久。剧场顶灯的光晕在他瞳孔里晃动，像两粒小小的、将熄未熄的炭火。他慢慢点头：“好。我写。”
话音落，台上的青娥恰好唱完最后一句，水袖垂落如倦鸟归枝。掌声并未响起——整个剧院空荡寂静，唯有顶灯电